Entrevista exclusiva a Gustavo Olmedo

“El principal problema de la industria es que no hay gente que sepa de música tomando decisiones al respecto”

El autor de “El circo del Rock” y conductor de Apagá la Tele y de Tiempos Violentos (Rock&Pop FM 95.9) nos recibió en uno de los estudios de la radio para hablar de sus proyectos, la crisis de la música, los medios de comunicación y su obsesión compulsiva.

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Lo más grande del heavy nacional

Ricardo Iorio (ex V8, Hermética y líder de Almafuerte en el presente) es la tapa del mes de agosto de la revista Rolling Stone. En una entrevista extensa, el emblema del metal argento habló de todo y de todos.

PEROOOOOOOO!!

Desde acá queremos aportar un dato MUY IMPORTANTE a nuestro entender, y para eso les ofrecemos el siguiente video aportado por nuestro socio estratégico, Youtube.com.

¿El Pity tiene la primicia?

"Cerati se murió hace dos días, no sé por qué no se dice... No sé si es dinero, no sé que es, no entiendo. Acuérdense de este loquito en unos días cuando salga en los diarios. De acá, desde el infierno, lo saludamos", disparó el líder de Viejas Locas en vivo... ¿Qué pensás?

Yendo de la granja al infierno

Vamos a la Granja/Directo al infierno es el nombre del nuevo disco de estudio de 2 Minutos. 21 canciones de punk rock argento distribuidos en 53 minutos. Drogas, amor, peleas, barrio y demás tópicos rodean, como de costumbre, las letras de los muchachos de Valentín Alsina.

-Lee la crítica escrita por mi-

El regreso de la Aplanadora del Rock

Divididos sacó a la calle su nuevo disco

titulado Amapola del 66.

Después de ocho larguísimos años desde su último trabajo de estudio (el mismo tiempo que le llevó a Los Beatles construir toda su carrera, por ejemplo) el grupo de Ricardo Mollo, Diego Arnedo y Catriel Ciavarella presenta un álbum muy recomendable.

- Click para leer la crítica, escrita por mi -

Flema

Música va, escupitajos vienen, los muchachos se entretienen... todos menos Fernando Ruiz Díaz, cantante y violero de Catupecu Machu:
Mientras estaban tocando en un boliche de San Miguel, a uno del público se le ocurrió, como muestra de cariño, cuasi ofrenda, un salivazo en medio de las cuerdas. ¿La reacción de Fernando? Finoli Finoli..

Seguí para adelante - Autopsia emocional

Durante muchísimo tiempo lo destaqué por la lentitud blusera, por momentos baladística en la armonía. Hará un par de años, oyéndolo con los auriculares incrustados hasta el oído interno, me di cuenta de por qué Bon Scott me conmueve más que Brian Johnson. Scott hace, en “Ride on”, mucho más que cantar. El finado se hizo una autopsia emocional delante del micrófono. O, al menos, es lo que creo.

Ojalá existiese un término similar en español que nos aproxime al significado de la expresión “Ride on”. “Cabalgar” es la literal, pero no significa eso. A mí me cierra un poco más “surfear”, pero tampoco queda del todo clara la idea; porque se trata de dejarse llevar cuando la vida te supera, dejar que el tiempo haga lo suyo, no desesperarse pero tampoco hacerse el boludo mirando para otro lado.
Y más aun cuando sos vos el que se metió en el pantano, el responsable de que tu vida esté como está, el que se detonó y explotó como una bomba de peste que pudrió todo lo que había a su alrededor, incluyendo las cosas más queridas y hasta indispensables.

“Ride on” es dejarse llevar pero sin cerrar los ojos, con la prohibición íntima de hacerse el boludo frente a la realidad.
Y cuando Scott habla de su situación de soledad y botellas vacías la banda baja con implacable depresión blusera. Y cuando se ve solo y se pregunta qué va a hacer, la banda explota. Y cuando decide que “Ride on” recupera la calma.
Hasta que, en el final, el “Ride on” es escupido con fuerza, con convicción, con una especie de “a mí no me va a ganar”.
Y no podés dejar de creerle todo.
Texto de Eduardo de la Puente

Represión en el Rock

Rubén Carballo tenía 17 años y quiso entrar al recital de Viejas Locas en Vélez, pero la Policía Federal le fracturó el cráneo durante la sangrienta represión que ejecutaron aquel fatídico día. Aguantó tres semanas en coma, pero hoy 8 de diciembre murió en el Centro Gallego donde estaba internado. Los asesinos argumentaron que el chico intentó saltar un paredón para ingresar al estadio, sin embargo entre sus pertenencias se encontró la entrada original.

"Que el Gobierno haga algo porque la policía está matando inocentes" pidió entre llantos su madre



Hermosas tierras de amor y paz
Hermosa gente, cordialidad
Fútbol, asado y vino
Son los gustos, del pueblo argentino

Censura vieja y obsoleta,
en filmes, en revistas e historietas,
fiestas conchetas y aburridas.
¿Dónde está la diversión perdida?

Represión a la vuelta de tu casa.
Represión en el quiosco de la esquina.
Represión en la panadería.
Represión 24 horas al día.

Semanas largas, sacrificadas,
trabajo duro, muy poca paga,
desocupados, no pasa nada.
¿En dónde está, la igualdad deseada?

Represión, que te aniquila.
Represión, que no se olvida
Represión, en nuestras vidas
Represión, No!!

Yo no quiero Represión
Detestamos a la Represión
Nos burlamos de la Represión
Represión
Represión no no no no

Represión a la vuelta de tu casa.
Represión en el quiosco de la esquina.
Represión en la panadería.
Represión, represión, represión.

(Los violadores - Represión)

Esto es Rock

Confirmado: El 2, 4 y 6 de diciembre AC/DC
y el 21 de enero Metallica en Argentina.
Suspendan vacaciones.

Después de tanto tiempo, de tanta espera, dos de las bandas más grandes de todos los tiempos se van a presentar en nuestro país.

James Hetfield, Lars Ullrich / Angus Young, Brian Johnson, volverán a mirar al fanático argento a los ojos. Highway to Hell, Sad but true, T.N.T, Enter Sandman, harán delirar a la masa ávida de clásicos inoxidables.

Sus álbumes negros te cambiaron la vida. Black Ice y Death Magnetic son la excusa.

Cuernitos al cielo, pogo, camperas de cuero, rock y metal.

Pd: Métanse la Creamfield`s en el upite... Esto es Rock.

Suban el volumen

(Página 12 - Martes, 10 de noviembre)
Por Eduardo Fabregat

“Silencio dijo el cura, silencio dijo el juez /Silencio entonces, idiota!”(Los Fabulosos Cadillacs, 1985)

Lo sucedido este fin de semana en el festival Pepsi Music plantea una batalla que el rock no puede dejar de dar. A pesar de ser desestimada por el juez de turno, la denuncia de una señora que vive a varias cuadras del Club Ciudad provocó que los inspectores del gobierno obligaran a la productora Popart a bajar aún más el volumen, hasta un nivel en el que los cánticos del público resultaron más poderosos que lo que salía del Public Address. El hecho podría calificarse como curioso, pero la palabra que más le cabe es peligroso: la decisión de trasladar los grandes festivales a varias cuadras de Avenida del Libertador fue un gesto de buscar la convivencia, de permitir la expresión artística, afectando lo menos posible a los vecinos. Pero ni el buen vecino ni la administración Macri parecen dispuestos a otra cosa que a bajarle el sonido al rock, ponerle mute, acorralarlo un poco más. La histeria post-Cromañón llevó a clausuras generalizadas que redujeron sensiblemente los medianos y pequeños lugares de trabajo de los músicos. Ahora van también por los grandes.

Mauricio Macri, tan amante de las patéticas imitaciones de Freddie Mercury en sus fiestas, tan preocupado en el foro nacional por la libertad de expresión, no tiene ningún empacho en atropellar en su feudo la libertad, el derecho, el volumen de expresión de los artistas de rock. El género siempre fue molesto para la sociedad más occidental y cristiana: esta preocupación por el volumen es una efectiva manera de recortarle las alas, reducir su poder de convocatoria (¿quién no pensaría dos veces pagar una entrada sabiendo que va a encontrar un sonido insatisfactorio?), obligar al susurro su capacidad de gritar inconveniencias. Esta administración posó de cool poniéndole el brazalete Say No More al Obelisco, pero sus acciones están mucho más cerca del anillo milico de “El silencio es salud”. Quizá necesita ese silencio para poder escuchar mejor las pinchaduras de teléfonos.

El domingo por la noche, en la carpa de prensa del Club Ciudad, Roberto Costa apuntaba su frustración por encontrarse en la posición de que el público se sintiera estafado, y echaba justificados rayos y centellas contra los funcionarios y su arbitrario poder de clausura. El productor debería andarse con más tiento: podría pasar por allí algún inspector quisquilloso que interprete eso como uso indebido de pirotecnia y le cierre el boliche.

Los fachos de siempre quieren imponer el silencio. Es hora de pegar un par de gritos.

El mágico y misterioso viaje de Sánchez Vol I

(TEA Literario Capítulo 5 - viene de Historias de una Novela)

Mi hermana no creía en los psicólogos. Nunca lo hizo. Ella estaba al tanto de mi búsqueda de sensaciones. Su marido, un tipo tranquilo de pelo ensortijado con el cual yo no tenía mucha relación. Luego de charlar un rato, Roberto Dylan (así se llamaba él) me invitó a la noche a su departamento, para tener una charla.

6to piso. De fondo se oía un ruido infernal, el cual asocié con música Rock, género que nunca jamás escuché. Pero Roberto (o Bob como le decían sus amigos) se sentía muy a gusto con ese bochinche, que a mis casi 50 años sólo producía dolor de cabeza. Cenamos. "¿Qué se traerá entre manos mi cuñado?".

"Estuve en Amsterdam hace dos semanas" dijo Dylan, para luego contarme anécdotas desopilantes. Cuando quise reaccionar ya me había tragado unos bocados que sacó de una bolsita. "Relajate, confiá en mí y en esos hongos" susurró. Me acosté en el sillón, cerré mis ojos como me recomendó y empezó el viaje:

Luces púrpuras. Chispazos naranjas, amarillos y blancos. Toda una revolución de colores. Me sentí mareado y confundido hasta que un trovador cubano sobre un unicornio azul me recibió y me acompañó por la vereda. "Es ahí en frente" dijo, "cruzando Abbey Road". Caminé y subí a un colectivo que conducía un tal Otto, de piel amarilla. Parada Carlos Gardel, llegamos. Justo delante de la puerta se leía un cartel que daba la bienvenida Welcome to Tijuana. Entré. La primer persona que me saluda fue Paolo, un viejo rockero de la década del 80. "Che, alpargata metálica, mirá a tu alrededor" me recomendó. Yo no entendía nada: en el fondo del salón un desquiciado con la cara pintada de blanco y negro, aplastaba pequeños pollitos con sus botas de cuero negro, mientras que a su lado un drogadicto disléxico le arrancaba la cabeza de un mordisco a un murciélago. ¿Dónde estoy?

Sobre un sillón color rosa, una rubia, tarada pero hermosa, le derretía una vela en el pecho a un hombre mientras le tiraba champagne. Mientras se hacía una transfusión de sangre, el cantante de boca extravagante, tenía relaciones sexuales con dos jóvenes mujeres, junto a un pirata amigo suyo que tomaba Jack Daniels con un violero de galera, armas y rosas.

¿Cómo sé que ése es un cantante o que el otro es disléxico? Es como que alguien lo esté anotando en mi pensamiento y lo pueda saber..
"Exacto, soy El Indio, voy a estar en tu cabeza para que no te pierdas durante la excursión psicodélica, Morrison me recomienda, preguntale si querés" dijo una voz profunda dentro de mi mente. No pregunté más y seguí observando.

En una mesa, un charlatán hablaba de la pobreza en el mundo mientras, irónicamente al mismo tiempo, descargaba su impotente enfado en un ayudante personal que no había podido conseguir agua Evian, un bebé desnutrido para que la prensa los fotografíe y papas fritas de Pumper Nic. “Ustedes dos, cállense!” gritó un fornido motoquero argento, “voy a brindar” avisó. Levantó su botella de litro de cerveza y dijo: “Brindo por que la música tocada por personas triunfe”. Aplausos generales.

Empecé a merodear por el lugar. Eran indescriptible las secuencias que se sucedían ante mí: una vaca con un piercing en una de sus ubres miraba como la Vulgar Exhibición de Poder pagaba 10 dólares la trompada (un pobre chico se llevó 300 y varias heridas en la cara). Dos guitarristas competían por el amor de una mujer, pero con el tiempo se supo que uno de ellos le dedicó una canción utilizando a Brownie, una linda Fender Stratocaster.

Un fanático merodeaba con un 38 en la cintura atento a un grupo de chicos anarquistas que hacían un violento pogo vestidos por un local sex shop. Un hombre/salmón agarró el micrófono y dijo: "Qué linda noche para fumarse un..." cuando fue interrumpido por una artista plástica que agregó "un porrito mezclado con las cenizas de un ídolo grunge". Muecas de desconcierto.

Un sabático guitarrista zurdo con dedos de goma y una iguana con el torso descubierto encontraban y destruían cosas al mismo tiempo. Inentendible, como que dos jóvenes varones con el mismo apellido artístico y campera negra de cuero, no se hayan hablado en 18 años. En contraste, el hombre de jopo que decía ser Rey, bailaba vestido de prisionero junto a otro que aullaba su felicidad al grito de “Me siento bien!”.

Comunicarse con la mayoría de ellos era complicado por la barrera que el idioma había construido, pero en una pieza se escucharon discusiones en castellano, y para allí me dirigí.

El intento fue en vano: el bigote bicolor gigante saltó por la ventana del noveno piso hacia la piscina. Del otro lado, un chico oriundo de Piedrabuena cocinaba un guiso podrido mientras otros, fumando, preparaban pizzas especiales para un tal Ramón que, decían, estaba por llegar. El lugar había sido decorado con banderas rojas y banderas negras, de lienzo blanco, pero las espadas y serpientes me obstruían el paso.

La chica renga en la esquina, sentada, charlaba con el pibe en muletas que nunca falta en un recital, esperando por el trío de pop USAL. Antes que ellos, Fermín escuchaba atónito las melodías que su hijo había creado. A la segunda canción, debió consolar a una muchacha de ojos de papel que lloraba. Vergonzoso.

(Sigue abajo el Vol. II)

El mágico y misterioso viaje de Sánchez Vol II

"Vamos para la galería principal" me recomendó el Indio. Ahí estaban todos los demás invitados de la reunión.

Lo primero que vi fue a un bajista, roadie - o plomo en castellano- del mejor guitarrista de todos los tiempos, borracho y apostando con el As de espada siempre oculto bajo la manga. De pronto un joven australiano, que parecía recién salido del colegio privado (por el uniforme escolar), hizo la señal de los cuernos al ver las cruces plateadas colgando del cuello del metálico cantante, casado con una mujer argentina, que toca la guitarra muy cerca del fuego, demasiado cerca, quemándose para siempre, como cuando su grupo demandó a la paginita web, de símbolo piojoso. La magia negra, con toda su simbología, estaba presente de la mano de unos jóvenes de pelo largo que la transformaban en religión. "Es probable que hayan vendido su alma al diablo" comentó una morsa.

Luego de ausentarse un rato largo, encerrado en su propia habitación, el único afroamericano ciego del lugar, no necesitó ninguna indicación para encontrar el piano de cola, que minutos antes había sido el instrumento de un rubio que tuvo que salir al patio por el llamado de su esposa (de a penas 13 años) que decía haber visto a un cerdo gigantesco color rosa flotando en el cielo, mientras David y Roger se insultaban, como siempre.

El ambiente se hizo un poco más espeso de lo que me hubiera gustado. A mi lado veo pasar, gateando, a un bebé mojado con un anzuelo clavado en la mano por intentar agarrar un billete de un dólar. El horroroso Eddie preguntó a los gritos "¿quién es el responsable de eso?". Nadie confesó. Mientras los hermanos ingleses, que intentaban copiar los condimentos principales de los Fab Four, se tiraban sillas por la cabeza, acusándose mutuamente, la preciosa hija del fletero miraba absorta como, en apenas dos minutos, iban y venían piñas para todos lados, en forma de hecatombe generalizada.

De repente, para el susto de todos, un disparo (¿un 38?) que quizás provenía de un callejón, hizo que el lugar se volviera un caos total. Gente corriendo para cualquier lado, un rasta blanco surfeando sobre las cabezas de un grupo de lolitas y de nuevo otro estruendo, esta vez mucho más fuerte, casi con seguridad de una escopeta, proveniente del invernadero, colina arriba.
"No la estoy pasando bien, Indio" le dije a mi nuevo compañero mental.

Fue entonces cuando un hombre llamado Syd Barret, me parece, dijo que ya era suficiente, que "más droga me iba a volver loco", que debía hacer algo mejor con mi vida, y que “por favor” le dé lo que yo ya no iba a usar más. Él me iba a indicar el camino de salida.

El sonido de las campanadas del infierno indicaron que el show había terminado. Antes de irme, un tipo llamado Jimi (sín con i) se dirigió hacia mi persona y exclamó: “Para aquellos que les gusta el rock, mi saludo” y en mi honor, prendió fuego su guitarra blanca apoyada en el suelo. De ella salieron colores hermosos. Entendí el mensaje de inmediato.

Finalmente, con una canción de redención de fondo, la mejor foto del rock de todos los tiempos había terminado. No, la de Clash llamando a Londres no. La imagen que al mismísimo Peter Capusotto le gustaría tener. Y yo la viví.
¿Me habrá servido para encontrar la congoja tan deseada? Al despertar, ¿volveré a ser el patético Sánchez de siempre? No lo sé, igualmente, gracias Bob.

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Las Manos de Filippi

El viernes 2 de octubre se presentaron Las Manos de Filippi en Niceto Club. La banda de rock combativo y denuncia social brindó un recital de dos horas y 29 temas al palo, con la idea de sacar un DVD de ese mismo show.

- Click para leer la cobertura -

Acá les dejo unos videos cortos tomados a través de mi celular...

Los Beatles desembarcan en el SXXI

La espera terminó: hoy sale a la venta la discografía entera de Los Beatles, completamente remasterizada en los estudios Abbey Road, y el videojuego The Beatles: Rock Band, donde el jugador podrá convertirse en uno de los fab four en forma digital.

Más de 4 años tardaron un grupo de ingenieros en remasterizar los trece discos oficiales. “Acordamos en que si algo formaba parte de la interpretación, no lo íbamos a sacar, como la silla que chirría al final de A day in the life” aclara Allan Rouse, jefe del equipo de ingenieros, a la revista Rolling Stone. Los discos contarán con packaging nuevo (aunque respetando la tapa original) fotos inéditas y notas ilustrativas sobre las sesiones de grabación. ¿El objetivo? Mejorar la obra musical más prestigiosa del siglo XX, con 1000 millones de discos vendidos desde 1962 hasta hoy, según la revista Forbes.

Entre Dhani Harrison (hijo de George Harrison) y el presidente de MTV, Van Toffler, comenzó la idea de crear un videojuego inspirado únicamente en Los Beatles. Más tarde llegó a oídos del presidente de Harmonix, Alex Rigopoulos, dueño de la franquicia Rock Band, y con la aprobación de Ringo Starr, Paul McCartney y Yoko Ono, el proyecto se hizo realidad.
El juego consiste en tocar 45 temas de la banda con instrumentos de juguete (dos guitarras, un bajo, una batería y tres micrófonos) cantando y presionando los botones correspondientes a la secuencia que aparezca en pantalla. “Ningún juego pudo contar con las canciones de Los Beatles. Será un éxito rotundo, ya que cualquier usuario, sin importar su nacionalidad, sexo o edad, conoce los temas” afirma Maximiliano Peñalver, Director Editorial de la revista argentina Loaded, especializada en videojuegos.

“Creo que a John y a George les hubiera divertido” declaró Paul McCartney en la revista inglesa Observer Music Magazine.

10 años de Once Tiros

Una verdadera fiesta de cumpleaños rockera con todo el cotillón uruguayo: globos, collares hawaianos, mujeres, agite y muy buena música de la mano de Once Tiros.

- Click acá para leer la nota publicada del recital -

Se armó el Puticlub

Ésta es la carta abierta del Indio Solari, ex cantante de Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota, explicando los verdaderos motivos de la disolución de la banda, en respuesta a las declaraciones del guitarrista Skay Beilinson publicadas en el diario La Nación.

"Hasta el día de hoy y tratando de proteger la memoria de una de las bandas más queridas por sus seguidores, he callado los verdaderos motivos de la separación artística de los redondos..

Acabo de leer las declaraciones de Skay al medio "La Nación" donde sugiere que dicha separación fué motivada por la intención de "álguien"de apropiarse de la gloria del grupo (nadie puede pensar que fueran Semilla, Walter o Sergio). Además si, como dice, tanto le aportaba el grupo ¿que fué lo que impidió que siguiera con ellos?

Todavía ahora tengo para mí que no se puede arrebatar un éxito genuino.Basta dejar correr un poco el tiempo para que todo quede en claro. Lamento que la alta espiritualidad de Skay, producto de su viaje a Fez, no haya despertado antes de los sucesos que me dispongo a detallar y que son, desgraciadamente, bastante más materiales que las "diferencias artísticas" que en entrevistas anteriores supo esgrimir como los motivos del fin del vínculo (!!!!!!!!!!!!!!)

Los soportes de grabación (audio y video) de todos los shows de los redondos (Huracán,Racing,River etc) quedaron en depósito en casa de Skay porque Poli era la encargada de contratar los servicios que los proporcionaban. Esto nunca me incomodó por que confiaba en una amistad de muchos años.

Un par de años antes del final se me ocurrió pensar que algún motivo (un accidente?) podría hacer que me viera obligado a reclamar ante parientes y desconocidos lo que por derecho formaba parte de mis intereses.

A partir de ése momento, esporádicamente y con más pudor del necesario, pedí se hicieran copias para tenerlas a mi guarda y que a su vez sirvieran de protección.

Siempre coincidieron (de palabra) en que era lo aconsejable. Pero extrañamente, el tiempo pasó y siempre esgrimían una excusa.

La noche definitiva (un rato antes estábamos en un bar hablando con un cronista sobre un próximo show) me puse firme en mi requerimiento y ésa actitud desembocó (ante la negativa) en el rompimiento de la sociedad artística.

Hasta el día de hoy Poli y Skay están sentados sobre ése material, cuya custodia artística he reclamado en silencio público hasta hoy.

Sigo con mis dudas al correr éste velo, pero las declaraciones vertidas por Skay me han obligado"

- Indio -

Salgamos de la Melancolía

Quisiera una canción para un amigo,
que no puede salir
de la melancolía eterna de sufrir,
de amor.
Y busca en cualquier parte y hace todo para amarte
sin embargo nunca pide perdón.
Sueña que vos sos como quiere él
y así todo lo va a perder.
Miente y se equivoca cada vez que abre la boca
y hace todo para mostrar que es fiel
para colocarte en la cárcel de su ser.

Quisiera una canción para un amigo,
que no puede salir
de la melancolía eterna de sufrir,
de amor.
Si quieres un consejo no la cuides desde lejos
ni le digas lo que tiene que hacer
ella debe ser como quiere ser
y eso ya lo tienes que ver
Rompe las cadenas que te atan a la eterna pena
de ser hombre y de poseer
es un paso grande en la ruta de crecer.

Salir de la melancolía, Serú Girán

Me sorprenden trabajando

El sábado 18 de julio tocó Almafuerte en El Teatro - Flores. Fui a cubrirlo, en mi condición de periodista, pese a la molesta lluvia de todo el día. Un día creado para estar acurrucado entre las sábanas se convirtió en una noche de cerveza, pogo y metal.

- Click para leer la nota -

Verdad

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... A los ciegos no les gustan los sordos y un corazón no se endurece porque sí ...

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"La hija del fletero", Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota

Otro simpático tema para cantar

Uno de esos temas que escuchás una vez y lo tarareás todo el día...

I don’t practice santeria, I ain’t got no crystal ball.
I had a million dollars but i’d, I’d spend it all.
If I could find that heina and that sancho that she’s found,
Well I’d pop a cap in sancho and I’d slap her down.

What I really wanna know,My baby
what I really want to say,
I can’t define.
Well it’s love,That I need, oh ,But my soul will have to,

Wait till I get back and find heina of my own.
Daddy’s gonna love one and all.
I feel the break,Feel the break,Feel the break
and I got to live it up,Oh, yea huh,
well I swear that i.

What I really wanna know, baby,
What I really want to say I can’t define.
That love make it go,
My soul will have to...

What I really wanna say,My baby,
What I really wanna say is
I’ve got mine.
And I’ll make it, yes, I’m comin’ up.

Tell sanchito that if he knows what is good for him he best go run and hide.
Daddy’s got a new .45.
And I won’t think twice to stick that barrel straight down sancho’s throat.
Believe me when I say that I got somethin for his punk ass.

What I really wanna know, my baby,
What I really wanna say is there’s just one,
Way back,And I’ll make it, yea,
But my soul will have to wait.

Sublime - Santeria

(Gracias a Letraz.com por la lírica)